Посестри. Часопис №184 / Рубці

Ще один день безсоння, ще одна ніч задухи,

по літу – фіранки з пилом, застарілі меми і плями,

швидкісні переміщення новин, мої нервові рухи –

передтеча кривавого листя – все скипіло димами,

тепер осінь – це підроблені документи з рук аферистів.

 

Тепло розчинилося в намулі виснажливого літа.

Воно вже не з нами, вони вже не з нами,

Червиве і червоне у відсотках – фіфті | фіфті

По дорогах – затінки, дофамінові вибоїни і ями.

 

Від заморозків пелюстки скручено у гільзи,

вірність споминів, мов цукерки у спітнілій руці,

недостатньо обрати свободу, вигризати її слід, гризти,

пам'ятати імена зі списку розстріляних митців,

замість місць щасливих людей – на мапі синці,

і поміж хмар ребристих сліпить проміння із рубців.