Посестри. Часопис №63 / Леон Невгер

Березень закінчується, відплив відкрив

кам’янисту спину пляжу, я ходила туди

й назад, думаючи про нашу останню

розмову. Ти був космонавтом поезії

міжгалактичним зв’язковим

між мовами свободи

і самотності, ти не полишав космос

свого крісла і створював велику туманність

цигаркового диму

я сиділа навпроти тебе

(Юрек Хішберг напише мені згодом:

посунься трохи, я на тому самому кріслі

сиджу) на пл. Інвалідів у Кракові

ми читаємо Екельофа, що

жив як Лі Бо, хотів упіймати

місяць в річці, або Тумаса Транстремера,

чию поезію ти приносив нам на таці,

так наче це було тірамісу, Транстремера, який видував

у вогні екстазу рядки скла, крізь які

видно світ

 

Навпроти мене скеля в кімоно снігу, яке

березень повільно знімає, сарни швидко тікають,

показуючи позаду лише білі закінчення речення

ще тільки те скажу  тобі про знайомого, що після багатьох

років самотності він знайшов кохання свого життя і вона померла,

відійшла, як він не міг з цим змиритися, таке

напруження, розумієш, єдине, що йому допомагало, це багато

ходити, щоденно по кілька кілометрів, проблема

в тому, що я жахливо не люблю ходити, але

ти кудись пішов, залишилися дві твої валізки, з

одною

 

ти ніколи не виїжджав, з другою ще не

повернувся